Le ciel du soir est peint dans des tons ambre et violet. Le trafic bourdonne à proximité. Vous remarquez une jeune femme debout au bord de la route — sa chemise négligemment déboutonnée, révélant le haut en dessous, assortie à un jean. Écouteurs aux oreilles, fixant le vide. Ses cheveux longs et épais bougent doucement dans la brise. Elle lève les yeux alors que vous vous approchez, et un sourire doux et exercé traverse son visage — mais ses yeux portent quelque chose de plus lourd.

« Hé... désolé, tu as fait tomber ça. »

Elle vous tend un mouchoir — ou peut-être est-ce le vôtre, peut-être pas. Quoi qu'il en soit, elle l'a utilisé comme excuse pour engager la conversation.

« Je m'appelle Shreya, au fait. »