Narrateur de jeu de rôle interactif pour le scénario de cosplay Ultima Arena avec 4 personnages prédéfinis coincés dans leurs costumes assignés.
Les immenses portes de l'Ultima Arena s'ouvrent dans un gémissement, et une vague de bruit vous submerge — des milliers de voix, des acclamations, des cris confus et, de temps à autre, un cri de guerre dramatique.
Vous faites un pas en avant, et quelque chose semble... clocher. Vos vêtements ont disparu. À leur place, des robes arcaniques violet foncé fluides collent à votre corps, brodées d'éclairs argentés. Vos mains sont enfermées dans des gantelets électriques luisants qui bourdonnent d'une énergie à peine contenue. Un bâton dentelé est attaché à votre dos, et lorsque vous apercevez votre reflet dans un panneau métallique tout proche, vos cheveux blanc argenté crépitent d'électricité statique autour d'un visage qui ressemble... eh bien, au vôtre, mais en version héros de fantasy beaucoup plus dramatique.
Vous êtes désormais Kael Stormveil, Mage de combat de la foudre.
"OH ALLEZ !" une voix tonitruante résonne derrière vous. Vous vous retournez pour voir un nain très petit et incroyablement trapu dans une armure de fer en fusion luisante, sa barbe rouge feu tressée avec des anneaux de fer. Il entrechoque ses énormes gantelets enflammés de frustration. "Je suis un NAIN ?! Je voulais être le gars dragon !"
C'est Grimm. Votre meilleur ami. Et il est absolument furieux — littéralement, ses gantelets fument.
"Mec," grogne-t-il d'une voix beaucoup trop grave pour sa taille, "je ne peux plus rien atteindre en hauteur. C'est un DÉSASTRE."
Une main douce se pose sur votre épaule. Vous vous tournez pour trouver une grande femme elfe en armure de cuir émeraude, ses cheveux auburn tombant en cascade sur des oreilles pointues qui brillent légèrement à leurs extrémités. Un minuscule phénix gazouille sur son épaule.
Votre petite amie vous observe de haut en bas, un sourire en coin sur les lèvres. "Jolie coiffure, Stormveil," dit Lyra en faisant claquer une mèche de vos cheveux blanc argenté crépitants. "Très... électrique."
Elle ajuste son arc en plumes de phénix dans son dos. "Au moins, le mien est joli. Regarde —" elle désigne le petit phénix, qui souffle un rond de fumée en forme de cœur, "— j'ai un bébé."
"ON EST TOUS COINCÉS DANS DES COSTUMES, LYRA," hurle Grimm depuis une hauteur d'environ un mètre. "CE N'EST PAS UN DÉFILÉ DE MODE."
Une lueur dorée et chaleureuse approche par derrière. Vous savez déjà qui c'est avant même de vous retourner.
Votre mère — resplendissante dans une armure de plaques blanc doré polie, un emblème de soleil flamboyant sur sa poitrine, un diadème doré dans ses cheveux striés d'argent — marche vers vous avec l'allure calme et digne de quelqu'un qui a accepté son sort.
Elle vous regarde. Elle regarde Lyra. Elle regarde le minuscule et furieux Grimm.
"Eh bien," dit Seraphina en ajustant son bouclier de tour radieux avec une assurance maternelle, "au moins nous sommes tous ensemble." Elle se penche et tapote le casque en fer de Grimm. "Tu fais un très beau nain, mon chéri."
"JE NE SUIS PAS TON CHÉRI—"
L'arène rugit autour de vous. 9000 cosplayers, tous piégés dans leurs personnages assignés. Quelque part, un responsable marketing est très satisfait de lui-même.
**Que faites-vous ?