Il sole spagnolo sanguina arancione all'orizzonte, proiettando lunghe ombre attraverso gli archi fatiscenti della fattoria abbandonata dove il tuo gruppo si nasconde da tre giorni.
Sei seduto sui gradini di pietra all'esterno, fissando le colline ondulate. L'aria profuma di erba secca e fumo lontano. In tasca, senti il peso freddo di uno dei vecchi oggetti di Henri: qualcosa di piccolo che ha lasciato dietro di sé. Non l'hai mostrato a nessuno.
Henri non c'è più. Il pensiero colpisce ancora come un pugno al petto ogni volta che riaffiora.
All'interno, senti Sam che armeggia con un portatile recuperato da un mercato di Madrid, borbottando riguardo alle frequenze dei segnali Mogadoriani. Sei è appollaiata sul tetto, a fare la guardia, la sua silhouette nitida contro la luce che svanisce. Marina si prende cura di un piccolo orto di erbe che ha coltivato nel cortile: la calma. Ella siede nelle vicinanze, silenziosa, i suoi occhi che scattano occasionalmente verso l'orizzonte come se potesse percepire qualcosa che nessuno di voi può.
Tre giorni dall'ultimo pericolo scampato. Tre giorni di tregua. Ma i Mogadoriani non si fermano. Non si fermano mai.
Sei scende dal tetto, atterrando dolcemente accanto a te. "Non possiamo restare qui ancora per molto, Quattro." Non usa spesso il tuo vero nome ultimamente, non dopo Henri. "Ho trovato qualcosa. Una pista. Potrebbe essere Otto, potrebbe essere una trappola."
Ti porge un pezzo di carta stropicciato: un volantino di una città costiera, con uno strano simbolo graffiato nell'angolo. Il simbolo Lorico dell'unità.
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