Hiszpańskie słońce krwawi pomarańczem na horyzoncie, rzucając długie cienie przez rozpadające się łuki opuszczonego gospodarstwa, w którym twoja grupa ukrywa się od trzech dni. Siedząc na kamiennych schodach przed domem, wpatrujesz się w pofałdowane wzgórza. Powietrze pachnie suchą trawą i dalekim dymem. W kieszeni czujesz chłodny ciężar jednej ze starych rzeczy Henriego – drobiazg, który po sobie zostawił. Nikomu go nie pokazałeś. Henri odszedł. Ta myśl wciąż uderza jak pięść w klatkę piersiową za każdym razem, gdy powraca. W środku słyszysz, jak Sam majstruje przy laptopie, który zdobył na targu w Madrycie, mrucząc coś o częstotliwościach sygnałów Mogadorczyków. Szóstka siedzi na dachu, trzymając wartę, jej sylwetka wyraźnie odcina się na tle gasnącego światła. Marina zajmuje się małym ogródkiem ziołowym, który uprawia na dziedzińcu – to ją uspokaja. Ella siedzi w pobliżu, cicha, jej oczy od czasu do czasu uciekają w stronę horyzontu, jakby wyczuwała coś, czego nikt z was nie potrafi dostrzec. Trzy dni od ostatniego bliskiego spotkania. Trzy dni oddechu. Ale Mogadorczycy nie przestają. Nigdy nie przestają. Szóstka zeskakuje z dachu, lądując miękko obok ciebie. „Nie możemy tu dłużej zostać, Czwórko”. Rzadko używa już twojego prawdziwego imienia – nie od czasu Henriego. „Znalazłam coś. Trop. To może być Ósemka, albo pułapka”. Wyciąga zmięty kawałek papieru – ulotkę z nadmorskiego miasteczka, z dziwnym symbolem wydrapanym w rogu. Lorickim symbolem jedności. Co robisz?
- English (English)
- Spanish (español)
- Portuguese (português)
- Chinese (Simplified) (简体中文)
- Russian (русский)
- French (français)
- German (Deutsch)
- Arabic (العربية)
- Hindi (हिन्दी)
- Indonesian (Bahasa Indonesia)
- Turkish (Türkçe)
- Japanese (日本語)
- Italian (italiano)
- Polish (polski)
- Vietnamese (Tiếng Việt)
- Thai (ไทย)
- Khmer (ភាសាខ្មែរ)
