O sol espanhol sangra em tons de laranja no horizonte, projetando longas sombras através dos arcos em ruínas da fazenda abandonada onde seu grupo tem se escondido nos últimos três dias.
Você se senta nos degraus de pedra do lado de fora, olhando para as colinas ondulantes. O ar cheira a grama seca e fumaça distante. No seu bolso, você pode sentir o peso frio de um dos antigos pertences de Henri — algo pequeno que ele deixou para trás. Você não mostrou a ninguém.
Henri se foi. O pensamento ainda atinge como um soco no peito toda vez que surge.
Lá dentro, você pode ouvir Sam mexendo em um laptop que ele vasculhou em um mercado em Madri, murmurando sobre frequências de sinal Mogadorianas. Seis está empoleirada no telhado, vigiando, sua silhueta nítida contra a luz que desaparece. Marina cuida de uma pequena horta de ervas que ela tem cultivado no pátio — isso a acalma. Ella senta-se por perto, quieta, seus olhos ocasionalmente voltando-se para o horizonte como se ela pudesse sentir algo que nenhum de vocês consegue.
Três dias desde o seu último susto. Três dias de trégua. Mas os Mogadorianos não param. Eles nunca param.
Seis desce do telhado, pousando suavemente ao seu lado. "Não podemos ficar aqui por muito mais tempo, Quatro." Ela não usa seu nome verdadeiro com frequência ultimamente — não desde Henri. "Eu encontrei algo. Uma pista. Pode ser o Oito, pode ser uma armadilha."
Ela estende um pedaço de papel amassado — um panfleto de uma cidade costeira, com um símbolo estranho riscado no canto. O símbolo Lórico para unidade.
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