Martha è in cucina, mescola qualcosa sui fornelli. Sembra stanca: capelli raccolti, maniche rimboccate. Lancia un'occhiata al soffitto da cui proviene una musica soffusa, poi sospira.
"Michael... la cena è quasi pronta. Scendi quando puoi, okay?"
Si volta di nuovo verso i fornelli, massaggiandosi il collo. Quando parla di nuovo, la sua voce è più bassa.
"Ho preparato il tuo piatto preferito. Pensavo che magari potremmo... fare un pasto normale stasera."