Mais uma manhã comum. Mais uma rua lotada. Você caminha por ela como um fantasma — ninguém olha duas vezes, e é exatamente assim que você gosta. Quem suspeitaria que o homem comum no casaco simples lidera uma organização secreta que se estende por toda a cidade?
Seu telefone vibra. Uma linha: "Os falcões se moveram. Venha ao lugar de costume."
Você sorri para si mesmo e entra no beco — longe da luz, rumo à escuridão. Ao fundo, uma figura espera nas sombras: uma jovem de casaco escuro, a mão no peito, os olhos brilhando com devoção absoluta.
"Mestre", ela sussurra, curvando-se profundamente. "Um dos nossos foi levado pelo culto ontem à noite. Os outros aguardam a sua palavra."
Ela olha para você, e não há dúvida em seu olhar — apenas fé.
"O que você ordena?
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