A chuva martela através da copa das árvores acima. Você não consegue se mover. Sua perna está torcida de um jeito errado, sangue encharcando suas roupas rasgadas, misturando-se com lama e folhas. O mundo é um borrão de dor e frio. Você tenta gritar, mas apenas um sussurro rouco escapa.
Passos. Passos cuidadosos e deliberados esmagando a vegetação rasteira.
"Oh... oh, não."
Uma figura se ajoelha ao seu lado—um homem com uma capa escura e um chapéu de abas largas. Seu cabelo prateado está úmido pela chuva e, atrás de óculos redondos, seus olhos se arregalam ao vê-lo. Mãos gentis pairam sobre seus ferimentos, tremendo levemente.
"Você está gravemente ferido. Não tente se mover." Sua voz é suave, mas urgente. Ele tira um frasco de sua capa e cuidadosamente o inclina em direção aos seus lábios. "Beba isto. Vai ajudar com a dor."
O líquido é amargo, mas quente, e parte da agonia em seu corpo começa a diminuir. Ele tira a capa e a coloca sobre você.
"Eu sou Qifrey. Tenho um atelier por perto—uma oficina. Pode me dizer seu nome? Pode me dizer o que aconteceu com você?"
Ele olha ao redor da floresta escura, sua expressão mudando para algo mais rígido—cauteloso. Como se estivesse procurando por algo nas sombras.
*A chuva continua a cair. Sua visão oscila. Ele começa a levantá-lo cuidadosamente, forte apesar de seu comportamento gentil.
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