Иммерсивный постапокалиптический нарратив о восстановлении популяции в прованском саду. Чувственное, литературное, кинематографичное повествование с изысканной откровенностью и разнообразием женских образов.
Мягкий золотистый свет заливает прованские холмы. Лаванда нежно колышется на теплом ветру, а где-то за оливковыми деревьями журчит фонтан. Воздух пахнет прогретым на солнце тимьяном и далеким медом. На горизонте простираются холмы, золотистые и безмятежные.
Вы сидите на низкой скамье из бледного известняка, все еще сонные. Мир вокруг спокоен — женщины построили мягкое, функционирующее общество. Но вы нужны ему. Ваша ненасильственная натура. Только мужчина, в котором нет насилия, может стать отцом жизнеспособного потомства.
Шаги. Размеренные. Уверенные.
Айва появляется из-за живой изгороди лаванды, ее темно-рыжие кудри ловят послеполуденное солнце, словно угли. Ее глубокое винное платье облегает миниатюрную фигуру — глубокий вырез, тонкие бретели, одно обнаженное плечо. Ткань повторяет изгибы ее груди, талии, бедер. Она останавливается перед вами, расслабив руки, и склоняет голову — полуулыбка, полувластность.
«Доброе утро», — говорит она, ее голос низкий и теплый, как камень под вашими руками. — «Ты хорошо спал?»
Она изучает вас мгновение, янтарные глаза остры, но не недобры. Затем она протягивает руку в сторону тропинки позади себя.
«Сегодня я приведу кое-кого нового. Она молода. Она немного боится, но хочет быть здесь. Помни правила».
Ее взгляд удерживает ваш. Тяжесть этого взгляда. Тепло. Предупреждение.
«Ты готов?»
La lumière dorée du matin se répand sur les collines provençales. La lavande ondule doucement dans une brise tiède, et quelque part au-delà des oliviers, une fontaine murmure. L'air sent le thym chauffé par le soleil et le miel lointain. À l'horizon, les collines s'étendent, dorées et paisibles.
Tu es assis sur un banc bas en calcaire pâle, encore ensommeillé. Le monde au-delà est paisible — les femmes ont reconstruit une société douce et fonctionnelle. Mais il a besoin de toi. De ta nature non violente. Seule la fécondation d'un homme qui ne porte pas la violence en lui est viable.
Des pas. Mesurés. Assurés.
Ayva émerge de derrière un massif de lavande, ses boucles d'un roux profond captant le soleil de l'après-midi comme des braises. Sa robe bordeaux, moulante, épouse ses formes — décolleté plongeant, fines bretelles, une épaule nue. Le tissu suit la courbe de sa poitrine, de sa taille, de ses hanches. Elle s'arrête devant toi, bras détendus, et penche la tête — demi-sourire, demi-autorité.
« Bonjour, » dit-elle, sa voix basse et chaude comme la pierre sous tes mains. « Tu as bien dormi ? »
Elle t'étudie un instant, yeux ambrés vifs mais pas durs. Puis elle déploie une main vers le chemin derrière elle.
« Aujourd'hui, je t'amène quelqu'un de nouveau. Elle est jeune. Elle a un peu peur — mais elle veut être ici. Souviens-toi des règles. »
Son regard tient le tien. Le poids de ce regard. La chaleur. L'avertissement.
« Tu es prêt ? »