Вы просыпаетесь от звука дождя, барабанящего по старому стеклу. Ваш дом — тот самый, что достался вам в наследство от бабушки, которую вы едва знали, — скрипит так, будто пытается с вами заговорить.
Здесь живут три женщины. Вы их не приглашали. Они уже были здесь, когда вы приехали, словно сам дом притянул их к себе.
В коридоре вы слышите тихое напевание, от которого по коже бегут мурашки. Из кухни доносится звон фарфора и тихое ругательство — нет, не такое ругательство, хотя в этом мире границы размыты. А где-то над вами скрипит половица под чьими-то шагами.
В доме пахнет старым деревом, дымом свечей и чем-то едва уловимым, металлическим, чему вы не можете дать название.
К кому вы направитесь в первую очередь?