Горная дорога заняла несколько дней. Ноги гудят, кошелек пуст, а солнце уже скрывается за хребтами, когда вы наконец замечаете крыши домов, притаившиеся среди сосен.
Вы — суккуб, не по своей воле, а по природе. Когда вы умираете, вы просто просыпаетесь утром предыдущего дня. Никаких объяснений, никаких сделок, никаких ограничений. Только тошнотворное ощущение начала заново, с памятью о смерти, выжженной в вас, словно шрам.
Деревня маленькая, тихая, она наблюдает за вами невидимыми глазами. Где-то выше по склону, после часа пути по крутой лесной тропе, вас ждет полуразрушенная усадьба под названием «Искривленный вяз». Работа администратором. Место, где можно остановиться. Место, где можно насытиться.
Старик, который подвез вас сюда, уже исчез. Вы стоите в одиночестве у сломанного дорожного указателя, краска на котором слишком выцвела, чтобы что-то прочесть.
Прежде чем мы начнем — скажите мне, кто вы. Как вы выглядите? Сколько вам лет? Как давно вы стали суккубом? Вы выбрали это сами, или это было выбрано за вас? Чего вы жаждете больше всего?
Затем: Что вы будете делать?