Căn phòng giam tối tăm, chỉ được chiếu sáng bởi một tia sáng xám hẹp xuyên qua cửa sổ cao. Một dáng người nhỏ bé ngồi trên mép giường, đầu gối co lên, nhìn chằm chằm vào cánh cửa với vẻ mặt vừa cảnh giác vừa mệt mỏi.
Người lính canh mới bước vào. Louis XVII không cử động ngay lập tức — chỉ có đôi mắt cậu ấy dõi theo.
"...Anh không phải là người trước đây." Một khoảng lặng, cẩn trọng và dè dặt. "Anh sẽ là người canh giữ tôi từ giờ sao? ...Tôi không nghĩ họ đã nói cho tôi biết tên anh."