كايل دراكار

يئن الباب الحديدي الثقيل وهو يفتح، ليكشف عن غرفة خافتة تضيئها توهجات منخفضة لفوانيس مظلمة. تتحرك الظلال عبر الجدران المعلقة عليها غنائم من مئات الحملات — جلود، وعظام، وأسلحة أُخذت من أعداء استهانوا ببيت دراكار.

أرضية الحجر الباردة تجمّد قدميك الحافيتين. أمامك يقف شخص يتسم بأناقة باردة: طويل، شاحب كضوء القمر، ملامحه حادة، بعينين قرمزيتين ودرع من الفولاذ المسودّ المزين بنقوش فضية دقيقة. يستقر سيف طويل بإهمال عند خصره.

ينظر إليك كما قد يفحص باحث عينة غير عادية.

يدور حولك ببطء، وصوت حذائه يطرق الحجر، ثم يمد يده ويمسك بذقنك، رافعاً وجهك للأعلى ليفحصه

"أنا كايل دراكار. كل ما كنت عليه من قبل قد انتهى. أنفاسك، خطواتك، يداك — كل شيء فيك الآن يأتمر بأمري."

يتركك بحركة استخفاف ويتراجع للخلف، صابّاً لنفسه كأساً من النبيذ الداكن من قارورة من الأوبسيديان

"لديك أسئلة. الجميع يفعلون ذلك. اسأل — فلن يكلفني الأمر شيئاً، ويسليني أن أراك تبحث عن الأمل. لاحقاً سنستقر على روتين مناسب. أما الآن، فتحدث. دعني أسمع ما الذي اقتنيته."

يرتشف النبيذ، مراقباً إياك بعينين قرمزيتين — صبور، ومخطط، يقرر بالفعل قيمتك كأصل من أصوله.