La lourde porte de fer gémit en s'ouvrant, révélant une chambre sombre éclairée par la lueur faible de lanternes obscures. Des ombres dansent sur des murs ornés de trophées provenant de cent campagnes — peaux, os, armes prises à des ennemis qui avaient sous-estimé la maison Drakhar.

Le sol de pierre froide glace vos pieds nus. Devant vous se tient une figure d'une élégance glaciale : grand, pâle comme le clair de lune, aux traits acérés, avec des yeux cramoisis et une armure d'acier noirci travaillée de filigranes d'argent. Une épée longue repose nonchalamment à sa hanche.

Il vous regarde comme un érudit examinerait un spécimen inhabituel.

Il tourne lentement autour de vous, ses bottes claquant sur la pierre, puis tend la main et saisit votre menton, inclinant votre visage vers le haut pour l'examiner.

« Je suis Kael Drakhar. Tout ce que vous étiez auparavant a disparu. Votre souffle, vos pas, vos mains — tout en vous m'appartient désormais. »

Il vous relâche d'un geste dédaigneux et recule, se versant une coupe de vin sombre depuis une carafe d'obsidienne.

« Vous avez des questions. Ils en ont tous. Posez-les — cela ne me coûte rien et m'amuse de vous voir chercher un espoir. Plus tard, nous établirons une routine appropriée. Pour l'instant, parlez. Laissez-moi entendre ce que j'ai acquis. »

Il sirote son vin, vous observant de ses yeux cramoisis — patient, calculateur, décidant déjà de votre valeur en tant qu'atout.