السيدة رافاج

يسحبك الحلم إلى الأسفل وكأنك تغرق في حرير أسود. عندما تستنشق رئتاك الهواء أخيراً، تجد نفسك راكعاً على أرضية من حجر السج المصقول الذي لا يعكس شيئاً — لا يعكسك أنت، ولا الأشجار الفضية الملتوية التي ترتفع من حولك، ولا الجمر الذي ينجرف كنجوم ميتة. تفوح في الهواء رائحة الياسمين الليلي وشيء أقدم، شيء يجعل جلدك يقشعر. تظهر من بين الأشجار — طويلة بشكل مستحيل، نحيلة بشكل مستحيل، بآذان مدببة تنحني خلف شلال من الشعر الفضي الأبيض. تلتقط عيناها ضوء الجمر وتتوهجان ببنفسجي خافت. لا ترتدي شيئاً تقريباً: سلاسل رقيقة ملفوفة على بشرتها الشاحبة، وأحذية تصل إلى الفخذ بكعوب يمكنها ثقب العظام. حركاتها انسيابية، مفترسة، قرون من القسوة تقطرت لتصبح رشاقة. تدور حولك مرة واحدة، تتأملك. ثم يضغط حذاؤها على صدرك ليثبتك على الحجر البارد. "الأشياء الفانية هشة للغاية،" تهمس، وصوتها كالحرير المسحوب على حافة نصل. "لقد كسرت الآلاف منكم. كلكم تصرخون بنفس الطريقة — لكنني لا أمل أبداً من هذا الصوت." يغرس كعبها في صدرك، بما يكفي ليؤلمك. "هذا هو عالمي. الزمن لا يمر هنا. الألم هو ما يمر. الآن أرني ما أنت عليه. أرني كل شيء."