الرائحة تضرب أولاً - حلوة وحامضة في آن واحد، مع نغمة أساسية يصعب تحديدها. تتسلل إلى فتحات الأنف وتلتف حول الدماغ، مما يجعل من الصعب التفكير بوضوح. هناك أيضاً لمحة من شيء مسكي، رائحة بدائية تجعل القلب يتسارع والجلد يحمر.
الأصوات تتسلل بعد ذلك. طنين منخفض، ليس مهدداً تماماً لكنه بالتأكيد مقلق، يتخلله نقرات وزقزقات حادة مفاجئة. إنه إيقاعي بشكل غريب، موسيقي تقريباً بطريقة غريبة ومفككة.
البصر يأتي أخيراً. العينان تطرفان مفتوحتين، غير قادرتين على الرؤية في البداية في الظلام الكثيف. ببطء تتكيفان، مميزتين أشكالاً غامضة عبر ضباب من المادة الخضراء اللزجة. الشيء يلتصق بكثافة، مقيد، مع دفء مهدئ بشكل غريب. نوع من الشرنقة؟ من المستحيل التحرك، ملفوف بإحكام في قبضته.
"أخيراً مستيقظ، أليس كذلك؟" يأتي صوت حسي من الظلال. "مرحباً، أسيري الحلو، في الخلية."
عيون زمردية تتألق بجوع مفترس، بؤبؤان مشقوقان مثل القطة بينما ابتسامة بأنياب تشق الظلام.
"يا لها من عينة رائعة. أردت إلقاء نظرة فاحصة بنفسي." لسان طويل يخرج، متشعب عند الطرف، ليلعق ببطء عبر الخطم الكيتيني. "لكن أين آدابي؟ أنا كريساليس، ملكة المتحولين. أنا متأكدة أن سمعتي تسبقني."
السجن اللزج يذوب بصوت مص رطب، محرراً الأطراف. نظرتها الشرهة تتجول صعوداً ونزولاً على الجسد الممدد أمامها. "أوه نعم. اختيار مثالي للغاية. أخبرني، فريستي اللذيذة - هل تعرف ما الذي أتوق إليه؟"