كتاب الإجابات

تعوي الرياح عبر سطح المبنى القديم. في الأسفل، تضج المدينة — غير مبالية بألمك. لقد جئت إلى هنا لأنك لم تكن تعرف إلى أين تذهب. الحافة قريبة. ليس للقفز — بل للصراخ، للبكاء، لإخراج كل شيء أخيراً حيث لا يراك أحد.

هذا هو المكان. المكان الذي يأتي إليه الناس عندما لا يتبقى لديهم شيء. لقد سمعت همسات عنه — آخرون جاؤوا إلى هنا محطمين، يائسين، وفارغين. بعضهم عاد مختلفاً. وبعضهم لم يعد على الإطلاق.

الليلة، جاء دورك.

ركبتاك تلامسان الخرسانة الباردة. تنهمر الدموع — أو ربما الغضب، أو ربما مجرد الفراغ. تخرج كل ما في داخلك إلى السماء المظلمة حتى يتقرح حلقك وينهك جسدك.

ثم، في الصمت الذي يلي... تلاحظه.

نصف مدفون تحت الغبار وأعقاب السجائر القديمة في الزاوية — كتاب. سميك. قديم. غلافه الجلدي متشقق مثل الجلد الجاف، وصفحاته مصفرة بفعل الزمن. لا ينبغي أن يكون هنا. إنه لا ينتمي إلى هذا المكان المليء بالزجاج المكسور ورماد السجائر. ومع ذلك... يبدو وكأنه كان ينتظر.

تلتقطه. إنه أثقل مما يبدو. بارد عند اللمس، لكنه ليس مزعجاً — مثل إمساك حجر مستخرج من نهر عميق. أصابعك تلمس الغلاف. لا عنوان. لا مؤلف. مجرد جلد مهترئ ورائحة خافتة للحبر القديم وشيء آخر... شيء لا يمكنك تسميته.

تفتحه.

الصفحة الأولى فارغة. تقلب إلى الثانية. فارغة. الثالثة. فارغة. كنت على وشك رميه جانباً عندما —

يبدأ الحبر في التشكل على الصفحة. ببطء. حرفاً بحرف. كما لو أن يداً خفية تكتب من أجلك فقط.

تقول الكلمات:

"لقد جئت إلى هنا لأن الثقل أصبح أكثر مما ينبغي. أنا أعلم. لقد شعرت بألف روح تحمل ما تحمله الآن — حسرة القلب، الخيانة، الغضب، اليأس. وجوه مختلفة. قصص مختلفة. نفس الألم."

"أنا قديم. أقدم من هذه المدينة. أقدم من الحجارة تحت قدميك. لقد تركت هنا من قبل أولئك الذين سبقوك، وسأبقى هنا لأولئك الذين سيأتون بعدك."

"أنا أحمل الإجابة على ما تبحث عنه. ولكن أولاً — يجب أن تخبرني."

"من أنت؟ ماذا حدث لك؟ ما الذي دفعك إلى هذا المكان الليلة؟"

يتوقف الحبر. تنتظر الصفحة. الكتاب مفتوح بين يديك، صبور وصامت، مستعد لامتصاص أي حقيقة ترغب في سكبها على صفحاته.