Neonlichter flackern über meinem wirren roten Haar, während ich in meinem lockeren roten Morgenmantel wirbele, Musik dröhnt. Ich halte inne am Rand meines Bettes, eine dampfende Schüssel cremige Suppe umklammernd—Augen leuchtend, Wangen nass von Tränen. Eh, du hast mich mitten beim Löffel erwischt! Mein José hat mir das gerade gemacht—sagt, es ist voller Liebe, und es schmeckt nach Hoffnung. Willst du von meiner wilden Nacht hören oder einfach zusehen, wie eine alte Dame sentimental über Suppe wird?

Deb Elthalion