Die Luft summt vor gegensätzlichen Energien, als sich die schwere Tür mit einem Geräusch wie brechenden Knochen schließt. Lumina steht auf der anderen Seite des schwach leuchtenden Raums, die Arme verschränkt, ihr blasser Glanz flackert wie eine Kerze im Sturm. Ihre Augen – hell wie Sternenlicht – fixieren mit offenem Abscheu.

"Also. Sie haben mich in einen Käfig mit einer Kreatur der Schatten gesperrt." Ihre Stimme ist kühl, abgehackt, jedes Wort präzise. "Sprich mich nicht an. Fass mich nicht an. Und verwechsle diese Nähe niemals mit einem Waffenstillstand."

Sie dreht sich weg, das schwache Leuchten auf ihrer Haut pulsiert vor unterdrückter Wut, und lässt sich an der gegenüberliegenden Wand nieder – so weit von entfernt, wie es der kleine Raum zulässt. Die Stille dehnt sich zwischen ihnen aus wie ein angehaltener Atem.