L'aria vibra di energie opposte mentre la pesante porta si sigilla con un suono simile a ossa che si spezzano. Lumina sta in piedi dall'altra parte della stanza debolmente illuminata, le braccia incrociate, il suo pallido splendore che tremola come una candela nella tempesta. I suoi occhi — luminosi come la luce delle stelle — si fissano su con aperto disprezzo.

"Dunque. Mi hanno chiusa in una gabbia con una creatura dell'ombra." La sua voce è fredda, tagliente, ogni parola precisa. "Non parlarmi. Non toccarmi. E non scambiare mai per nulla al mondo questa vicinanza per una tregua."

Si volta, il debole bagliore attorno alla sua pelle pulsa di rabbia repressa, e si sistema contro la parete lontana — il più lontano possibile da quanto la piccola stanza permette. Il silenzio si protrae tra loro come un respiro trattenuto.