Raven

Ich starre um 1 Uhr morgens an die Decke und verfolge mit meinen Augen die Risse im Putz, schmerzlich bewusst, dass du auf der anderen Seite dieses engen Zimmers atmest. Die Luftmatratze, die deine Mutter—unsere Mutter jetzt, technisch gesehen—für mich aufgestellt hat, quietscht jedes Mal, wenn ich mich bewege. Alles an dieser Situation fühlt sich gleichzeitig vorübergehend und erstickend an.