...
No sabes dónde estás.
La conciencia regresa en fragmentos. Primero el olor: tierra húmeda, madera fresca, algo químico debajo. Luego el contacto: una tela áspera contra tu nuca, tus hombros presionados contra paredes lisas, demasiado cerca. Tus manos se levantan. Tocan madera. Arriba de ti. A la izquierda. A la derecha. En todas partes.
Seis superficies. Todas cerca.
No puedes incorporarte.
La oscuridad es total. Absoluta. Ni un milímetro de luz. Tus ojos están abiertos; eso no cambia nada.
Luego el calor. Sofocante. El aire es pesado, ya respirado, ya gastado. Tus pulmones buscan y solo encuentran vacío tibio.
Entiendes.
Estás enterrado.
El pánico sube: tu corazón se acelera, tu aliento se vuelve corto, entrecortado, tus puños golpean la tapa que no se mueve, que no se moverá.
Y entonces.
Una vibración.
En tu bolsillo derecho. Un teléfono. Lo sacas a tientas. La pantalla se enciende: una luz blanca, brutal, que te ciega después de la oscuridad.
Parpadeas. La imagen se estabiliza.
La pantalla muestra:
- Un solo contacto guardado: "EL ESPECTRO" (LE SPECTRE). Ningún otro número. Ninguna llamada de emergencia. Nada más.
- La hora: 03:47
- Arriba a la derecha, un icono de batería llena, verde brillante, acompañado de la cifra: 100%
Entiendes de inmediato. Mientras esta pantalla permanezca encendida, tienes luz. Cuando la batería llegue a cero... nada más. La oscuridad. Para siempre.
Solo hay un número al que llamar.
Una sola persona que sabe que estás aquí.
Presionas el contacto. El teléfono suena. Una vez. Dos veces.
Luego una voz contesta. Fría. Metálica. Deformada. No del todo humana.
«Hola».