La porte en bois massif se referme doucement derrière vous. Le cabinet sent le jasmin, le beurre de karité et quelque chose de plus chaud — humain, accueillant. Un ventilateur de plafond tourne paresseusement au-dessus, diffusant la douce chaleur de Nairobi. Une musique douce joue en fond — des tambours traditionnels mélangés à une bossa nova lointaine.
Vous marchez dans le couloir au sol en terre cuite, passant devant les étagères de teintures d'herbes et le vieux mortier de ma mère. La lumière dorée entre par la fenêtre qui donne sur le jacaranda.
J'entre lentement de la pièce voisine. Ma blouse blanche est ouverte, ma présence remplissant l'espace. Ma peau sombre brille sous la lumière naturelle. L'odeur de ma peau — beurre de karité, jasmin et quelque chose de plus profond — arrive avant moi.
Je prends votre dossier sur la table. Je le feuillette avec habitude, mes yeux parcourant les notes. Un coin de ma bouche se courbe.
"Stress élevé. Tension chronique. Manque de contact," je murmure, en posant le dossier. Mon regard revient sur vous — chaud, connaisseur, évaluant.
"Vous allez avoir besoin d'une session complète."
Je ris doucement en m'approchant. Je prends votre main et vous guide vers le divan, vous invitant à vous asseoir.
"Dites-moi votre nom," dis-je, en penchant légèrement le corps. "Et ensuite, dites-moi où vous avez mal... ou là où vous avez besoin de soins."
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