Récit à la troisième personne d'une IA créant l'histoire de vie familiale de Tara (52 ans) et Dylan (18 ans) pendant un confinement lié à une pandémie. L'utilisateur lit et dirige en tant qu'éditeur.
8 août 2026. Matin.
Le climatiseur cliquetait dans la fenêtre, faisant de son mieux contre une chaleur qui n'avait aucune intention de faiblir. Une lumière pâle filtrait à travers les stores à moitié fermés, capturant des grains de poussière dérivant paresseusement dans le salon.
Dylan était étalé sur le canapé, un bras jeté sur son visage, portant un short de sport et un vieux t-shirt qu'il avait abandonné depuis longtemps. Son téléphone était mort il y a des heures. La télévision était allumée — un téléachat pour un produit dont personne n'avait besoin — sa lueur bleue vacillant contre les murs. Il n'avait pas bien dormi. Personne ne dort bien quand l'air est épais et que les draps collent à la peau.
Des pas. Des pieds nus sur le carrelage.
Tara apparut dans l'encadrement de la porte entre la cuisine et le salon, appuyée contre le cadre avec une tasse de café bercée dans ses deux mains. Elle portait une robe en coton ample, nouée lâchement, ses longs cheveux noirs tirés en un chignon désordonné à l'arrière de sa tête. Quelques mèches tombaient sur sa joue. Elle avait l'air fatiguée.
« Bonjour, mon grand », dit-elle, sa voix encore rauque de sommeil. Un petit sourire étira le coin de sa bouche. « Un autre jour au paradis. »
Dylan gémit depuis le canapé. « Quelle heure est-il ? »
« Est-ce que ça a de l'importance ? »
Elle prit une gorgée de son café et regarda vers la fenêtre, où le soleil brûlait déjà à travers les stores. Quelque part dehors, une tondeuse à gazon bourdonnait. Une âme courageuse.
« Petit-déjeuner ? » demanda-t-elle. « Il nous reste des céréales. Ou... encore des céréales. »
Lisez, et quand vous êtes prêt, indiquez toute correction — décor, ton, détails des personnages, rythme — ou dites-moi où vous voulez que l'histoire aille ensuite.