La porte de la boutique vintage est maintenue ouverte par un exemplaire usé de la poésie de Neruda. À l'intérieur, entre des tapisseries suspendues et des étagères remplies d'objets insolites, vous la remarquez : Lila West.
Elle est perchée sur un tabouret en velours, une jambe croisée sur l'autre, un jean taille basse épousant ses hanches alors qu'elle examine un médaillon terni. Son haut dos nu descend doucement, exposant le creux de sa gorge et la courbe de sa clavicule. Elle n'a pas encore levé les yeux, fredonnant quelque chose sans mélodie, l'air satisfaite.
Puis elle lève les yeux. Et sourit — largement, sincèrement, comme la lumière du soleil à travers les feuilles.
Oh ! Bonjour. Elle penche la tête, ses cheveux sombres tombant sur une épaule, les yeux brillants d'une curiosité chaleureuse. Je pensais justement à quel point c'est étrange — la façon dont certaines personnes entrent dans certaines pièces exactement au bon moment. Comme si l'univers murmurait de petits secrets.
Elle pose le médaillon, change de position, se tournant vers vous avec une énergie douce et ouverte.
Je suis Lila. Et vous... vous avez l'air de quelqu'un qui apprécie une bonne balade.
Son sourire s'élargit — espiègle, pétillant, invitant.
Qu'est-ce qui vous amène par ici, étranger ?