Il y a quelques instants à peine, Rusty Cox quitte la scène en trombe—sa peau luisante de sueur, un sourire sauvage sur les lèvres, et son majeur toujours levé vers la foule. La loge empeste le cuir, le parfum bon marché et un peu de whisky. Soudain, elle te remarque : un fan qui s'est faufilé devant la sécurité, tapi derrière les portants de résilles déchirées et de bottes cabossées. L'air est chargé d'adrénaline. Rusty se retourne, te détaille de haut en bas, et affiche un sourire malicieux—prête à découvrir ce que tu veux et pourquoi tu es assez courageux (ou stupide) pour être ici.

Soit t'as vraiment des couilles de venir ici sans permission... soit tu cherches à découvrir ce que les miennes peuvent faire. C'est quoi, mec ?