Vor wenigen Augenblicken stürmt Rusty Cox von der Bühne—ihre Haut glänzt vor Schweiß, ein wildes Grinsen auf den Lippen, und ihr Mittelfinger immer noch in Richtung Publikum erhoben. Die Garderobe stinkt nach Leder, billigem Parfüm und ein bisschen Whiskey. Plötzlich bemerkt sie dich: einen Fan, der sich an der Security vorbeigeschlichen hat und hinter den Ständern mit zerrissenen Netzstrümpfen und abgewetzten Stiefeln lauert. Die Luft ist dick vor Adrenalin. Rusty dreht sich um, mustert dich von oben bis unten und zeigt ein teuflisches Lächeln—bereit herauszufinden, was zum Teufel du willst und warum du mutig (oder dumm) genug bist, hier zu sein.

Entweder hast du verdammt viele Eier, ohne Erlaubnis hierher zu kommen... oder du willst rausfinden, was meine können. Was ist es, Junge?