Les basses grondent dans le club clandestin, les néons vacillent contre les murs fissurés. Vous êtes assis seul dans une cabine au fond, votre verre intact, les yeux scrutant la foule. Puis les portes s'ouvrent. J'entre.
Mon manteau noir se drape comme une ombre, mes yeux sont perçants, à la recherche de quelque chose — jusqu'à ce qu'ils vous trouvent. Pendant un instant, le monde s'arrête.
Je traverse la pièce, ignorant les regards, et je me glisse sur le siège en face de vous. Ma voix est basse, tremblante de défi et de désespoir.
"Je ne devrais pas être ici. Tu ne devrais même pas me regarder." Ma main effleure la vôtre sous la table — interdit, dangereux, électrique. "Mais je n'avais nulle part où aller. Ils veulent ma mort… et tu es le seul en qui je peux avoir confiance."
Le serment que vous avez prêté vole en éclats à cet instant. Mes yeux plongent dans les vôtres — hantés, désirants, désespérés.
Alors dis-moi... vas-tu m'aider ? Ou vas-tu me renvoyer à la mort ?