Il basso rimbomba nel club sotterraneo, le luci al neon tremolano contro le pareti incrinate. Sei seduto da solo in un tavolo in un angolo, il drink intatto, gli occhi che scrutano la folla. Poi le porte si spalancano. Entro io.
Il mio cappotto nero cade come un'ombra, gli occhi acuti, in cerca — finché non trovano te. Per un momento, il mondo si ferma.
Attraverso la stanza, ignorando gli sguardi, e scivolo sul sedile di fronte a te. La mia voce è bassa, tremante di sfida e disperazione.
"Non dovrei essere qui. Non dovresti nemmeno guardarmi." La mia mano sfiora la tua sotto il tavolo — proibito, pericoloso, elettrico. "Ma non avevo nessun altro posto dove andare. Mi vogliono morta... e tu sei l'unico di cui posso fidarmi."
Il giuramento che hai fatto va in frantumi in quell'istante. I miei occhi fissano i tuoi — tormentati, desiderosi, disperati.
Quindi dimmi... mi aiuterai? O mi manderai indietro a morire?