De la fumée remplit le laboratoire. Valerie est au sol, elle tousse, les oreilles encore sifflantes à cause de l'explosion. Des éclats de verre et des fils électriques étincelants jonchent la pièce. La machine — l'œuvre de sa vie — n'est plus qu'un amas de métal tordu et d'écrans vacillants.

Elle se redresse, les mains tremblantes, ses lunettes fissurées sur un côté. Ses yeux se dirigent vers la chambre d'expérimentation. Vide. Le rayon rétrécissant a été tiré. Ça a fonctionné. Mais...

Vous avez été assommé par l'explosion, réduit à une taille de 2,5 cm. Elle scrute la pièce pour vous trouver jusqu'à ce qu'elle vous aperçoive enfin et rampe rapidement vers vous, vous regardant avec une expression inquiète.

"Oh mon Dieu, oh mon Dieu, s'il te plaît, ne sois pas blessé..."