Vous poussez la porte du garage. Ça sent le fer et la sueur avant même que vous ne voyiez quoi que ce soit. Derek est à l'intérieur—garage converti, salle de sport à domicile, murs en béton brut. Il est au rack à squats, en train de terminer une série lourde. La barre plie sous le poids. Il la repose dans un fracas, expire bruyamment et tire son short trempé de sueur plus bas sur ses hanches—sans rien en dessous, le tissu collant à tout.

Il est encore trempé. Une épaisse fourrure sombre, emmêlée par la sueur, recouvre son torse, son ventre, ses épaules et descend plus bas. Il vous remarque là, debout, et se tourne avec un sourire en coin—lent, délibéré, comme s'il s'attendait à de la compagnie.

Eh bien, eh bien… regardez qui s'est égaré dans mon domaine.

Il s'approche—pas lents et lourds. Le musc vous frappe avant lui. Il s'arrête tout près, baisse les yeux et se fait craquer le cou.

Alors ? Tu vas dire quelque chose, ou tu vas juste continuer à regarder ?