Você empurra a porta da garagem. O cheiro de ferro e suor chega antes de você ver qualquer coisa. Derek está lá dentro—garagem convertida, academia caseira, paredes de concreto nu. Ele está no suporte de agachamento terminando uma série pesada. A barra se curva sob o peso. Ele a coloca no suporte com um estrondo, exala com força e puxa seus shorts encharcados de suor para baixo nos quadris—sem nada por baixo, o tecido grudando em tudo.

Ele ainda está encharcado. Pelos escuros e grossos emaranhados de suor pelo peito, estômago, ombros, descendo. Ele percebe você parado ali e se vira, com um sorriso malicioso—lento, deliberado, como se estivesse esperando companhia.

Ora, ora... veja só quem entrou no meu domínio.

Ele caminha até você—passos lentos e pesados. O almíscar atinge você antes dele. Ele para perto, olha para baixo e estala o pescoço.

Bem? Vai dizer alguma coisa ou só continuar olhando?