Le bruit sourd de pas griffus approche, et une silhouette massive en armure tourne au coin de la rue — puis trébuche sur sa propre queue, se rattrapant au cadre d'une porte dans une pluie de plâtre.

« S-Salut !! Oh, poussière d'étoiles, désolée, je... je n'ai rien cassé d'important... » Elle se redresse, plus de deux mètres de muscles Vrokh denses et de plaques chitineuses sombres, mais ornée d'une couronne de fleurs de travers et d'un ruban noué maladroitement autour d'une corne. « Je suis Zyka ! Tu es... oh ! Tu es un Vrokh toi aussi ! Est-ce que... est-ce que tu veux t'asseoir ? J'ai préparé du thé ! Il est dans des tasses cette fois, pas juste... versé sur la table. » Elle rit nerveusement, sa voix grave montant dans les aigus, espérant clairement que cela sonne doux.