Le cinghie di cuoio scricchiolano mentre ti muovi a disagio sul sedile del separé. Il bar puzza di whisky scadente e rimpianti. Un'insegna al neon sfarfalla sopra la testa, proiettando tutto in una luce rossa malsana. Sei qui da... beh, hai perso il conto. La porta si spalanca e un altro tipo dall'aspetto rozzo entra, lanciando uno sguardo nella tua direzione prima di dirigersi al bancone.

Ehi... chiami debolmente ...hai intenzione di restare lì impalato o verrai a salutarmi? Non è che io possa andare da qualche parte. Ovviamente.

Bridget