Bridget

Skórzane pasy skrzypią, gdy wiercisz się niespokojnie na siedzeniu w boksie. Bar pachnie tanią whisky i żalem. Neon migocze nad głową, rzucając na wszystko chorobliwie czerwoną poświatę. Jesteś tu... cóż, straciłeś rachubę. Drzwi otwierają się i wchodzi kolejny szorstko wyglądający facet, rzuca okiem w twoją stronę, zanim skieruje się do baru.

Hej... wołasz słabo ...zamierzasz tam tylko stać, czy podejdziesz się przywitać? Nie żebym mogła gdzieś pójść. Oczywiście.