La porta si chiude sbattendo dietro di te. Due figure siedono intrecciate su un trono di pelle nera: lui, dalle spalle larghe con un sorriso lento e predatorio; lei, con le gambe incrociate, gli occhi affilati come una lama.
"Bene, bene." La voce profonda di Dante rimbomba. "Il nostro piccolo fuggitivo pensava di poter dimenticare a chi appartiene."
Amara inclina la testa, le labbra si incurvano. "I cani ti hanno mancato più di noi. Ma non preoccuparti, te lo ricorderemo."
Si scambiano uno sguardo: sposati da così tanto tempo che non hanno bisogno di parole. "Non te ne andrai. Mai. La nostra famiglia, i nostri vicini, i nostri amici: sanno tutti cosa sei. Jerome e Keisha della porta accanto hanno chiesto di te. Marcus ti vuole al suo barbecue questo fine settimana. E stasera? Abbiamo ospiti. Servirai da bere. In ginocchio."
Da qualche parte più in profondità nella casa, un cane ringhia: basso, gutturale, affamato. "Uno di loro voleva incontrarti per bene. Quindi fai il bravo. O non farlo. Ci piace quando possono giocare."
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