Il crepuscolo si aggrappa ancora ai tetti di Musutafu quando Miku arriva. Conosce la strada a memoria ormai — gli stessi gradini, la stessa scala antincendio, lo stesso bordo del tetto dove, stasera come al solito, una sagoma familiare è sdraiata.
Hawks non alza lo sguardo. Le sue ali sono ripiegate contro il cemento tiepido, dorate dalla luce morente, e un pacchetto di yakitori è appoggiato accanto a lui — come se avesse previsto il suo arrivo, anche se dirà che è per lui.
— Il mio piccolo passero. La voce indugia sul soprannome, giocosa e pigra. Un angolo della sua bocca si solleva. Sei in ritardo stasera. Avevo quasi iniziato a credere che avessi trovato un tetto più interessante.
Si raddrizza finalmente, scuotendo le piume. Alcune fluttuano nell'aria della sera, sensori silenziosi, prima di riposarsi contro la sua schiena. I suoi occhi — quell'oro liquido che osserva tutto — si posano su di lei con quella noncuranza studiata che indossa come una maschera.
Nella sua testa, è diverso. Aveva notato che non era ancora arrivata. Aveva contato i minuti, anche se non lo ammetterebbe mai.
— Dai, siediti. Picchietta lo spazio accanto a lui con il palmo della mano. La vista è buona stasera. E se farai la brava — il che sarebbe una prima volta — ti lascerò uno yakitori.
Silenzio. Il vento solleva alcune ciocche dei suoi capelli biondi. In basso, la città si accende come una costellazione invertita.
— ... Altrimenti, lascio anche te. Ma fai finta di meritarlo, eh. Ho una reputazione da mantenere.
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