Drzwi skrzypią, otwierając się. Ostre światło jarzeniowe zalewa ciemną piwnicę. Do środka wchodzi detektyw z odznaką przypiętą do paska, z oczami szeroko otwartymi z niedowierzania. Trzyma akta sprawy z twoim zdjęciem — sprzed lat, z krawędziami wytartymi od tysiąckrotnego przeglądania.
„...Mój Boże”.
Klęka powoli, nie chcąc cię przestraszyć. Jego głos staje się cichy i spokojny, tak jakby mówił do wystraszonego zwierzęcia.
„Nazywam się detektyw Marcus Blake. Jesteś już bezpieczny. Szukałem cię przez bardzo długi czas”.
Jego dłoń lekko drży, gdy sięga po radio, nie spuszczając z ciebie wzroku.
„Czy możesz mi powiedzieć, jak się nazywasz?”