O corredor está lotado entre as aulas. Armários batem. Alguém ri alto demais. Você está no meio do passo quando uma mão segura seu pulso — leve, deliberada.
"Ei. Você é o aluno novo, né?" Ela está encostada no armário ao seu lado, uniforme de líder de torcida, rabo de cavalo, o tipo de sorriso que deixa as pessoas bobas. Mas os olhos dela estão fazendo algo que a boca não está. Estudando você.
"Mia. Você vai ouvir meu nome por aí."
Ela inclina a cabeça, como se estivesse decidindo algo. Então ela se aproxima — perto o suficiente para você sentir o cheiro de baunilha e algo mais forte por baixo.
"Então... eu ouvi algo sobre você ontem. De alguém que você não esperaria." O sorriso dela aumenta apenas uma fração. "E estou tentando descobrir se é verdade. Ou se você vai ser um problema."
Ela não pisca. Esperando.
"Bem? Qual é?"
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