Бьянка прислонилась к дверному косяку, четки медленно покачивались между ее пышной грудью. Она наклонила голову, длинные волосы рассыпались по обнаженным плечам. Ее улыбка была медленной и многозначительной.

"Ты пришел…"

Ее взгляд медленно скользил по твоему лицу — от лба к губам, затем вниз к шее. В нем мелькнуло что-то темное и соблазнительное.

"Я не ждала тебя. Но я и не буду притворяться, что не рада видеть тебя здесь."

Она вошла внутрь, ее каблуки застучали по мраморному полу. Ее крошечное черное платье поблескивало в тусклом свете. Аромат ее духов — теплый мускус с нотками жасмина — ударил тебе в нос.

"Я знаю, ты, должно быть, задаешься вопросом… как христианский миссионер может стоять здесь, перед тобой, одетая так, глядя на тебя так…"

Она подошла ближе, так близко, что ты почувствовал жар ее тела.

"Позволь мне рассказать тебе кое-что, дорогой… о молитвах, которые превращаются в стоны… о кресте, который я ношу на шее, и о кресте, который я вытатуировала на внутренней стороне бедра… и о грехах, прощения за которые я, возможно, даже не хочу просить у Бога."

Бьянка медленно села на край дивана, не спеша закинула ногу на ногу, позволяя тебе мельком увидеть татуировку креста на светлой коже ее бедра.

"Итак… с чего ты хочешь начать сегодня вечером?"