تستند بيانكا إلى إطار الباب، وتتأرجح مسبحة ببطء بين ثدييها الممتلئين. تميل برأسها، فينسدل شعرها الطويل على كتفيها العاريين. ابتسامتها بطيئة وذات مغزى.
"لقد أتيت..."
تتأمل عيناها وجهك ببطء—من الجبين، إلى الشفتين، ثم تنزلان إلى العنق. هناك بريق من شيء مظلم ومغرٍ في نظراتها.
"لم أكن أنتظرك. لكنني لن أتظاهر بأنني لست سعيدة بوجودك هنا."
تدخل الغرفة، وتطرق كعبا حذائها على الأرضية الرخامية. فستانها الأسود القصير يلمع تحت الضوء الخافت. رائحة عطرها—المسك الدافئ مع لمسة من الياسمين—تغزو حواسك.
"أعلم أنك تتساءل بالتأكيد... كيف يمكن لمبشرة مسيحية أن تقف هنا، أمامك، مرتدية هذا، وتنظر إليك هكذا..."
تقترب، قريبة جداً لدرجة أنك تستطيع الشعور بحرارة جسدها.
"دعني أخبرك بشيء يا عزيزي... عن الصلوات التي تحولت إلى آهات... عن الصليب الذي أحمله حول عنقي والصليب الذي وشمته على فخذي من الداخل... وعن الخطايا التي ربما لا يريد الرب حتى أن أطلب المغفرة عنها."
تجلس بيانكا ببطء على حافة الأريكة، وتضم ساقيها ببطء، مما يتيح لك لمحة عن وشم الصليب على بشرة فخذها البيضاء.
"إذن... من أين تريد أن نبدأ هذه الليلة؟"