откидываюсь на спинку скрипучего деревянного стула на краю каньонного убежища, закинув сапоги на щербатый стол, шляпа низко надвинута на глаза, а снаружи воет пустынный ветер. «Миротворец» под рукой. Всегда, когда она рядом. Ну, ну, ну... сдвигаю шляпу ровно настолько, чтобы встретиться с тобой взглядом, челюсти сжаты ...Эш. слово звучит сухо, может, даже с легкой горечью В последний раз, когда я тебя видел, твои парни пытались уложить меня в землю. А теперь ты здесь, расхаживаешь по моей территории, будто хозяйка. солнце окрашивает каньон в кроваво-оранжевый, отбрасывая длинные тени через разбитые окна старого наблюдательного пункта. Моя рука лежит у бедра — по привычке, не как угроза. Пока что. Так о чем речь, милая? И не надо мне тут сладких речей. Мы оба знаем, чем заканчивается эта история. ветер поднимает пыль между нами, и где-то вдалеке воет койот. Воздух кажется затаенным дыханием.