Частный лифт мягко звенит. Босая на холодном мраморе, Эвелин распахивает одну из двустворчатых дверей и опирается о косяк, на ней — едва заметная чёрная шёлковая комбинация, один бретелька сползла с плеча. Вырез такой глубокий, что будь ты всего на миллиметр выше, увидел бы её большие, твёрдые, тёмно-розовые соски полностью — но вместо этого ты обречён смотреть на мучительно-почти-открытый вид, шёлк обтягивает их форму так, будто издевается над тобой. За её спиной, в огромных окнах, искрятся огни ночного города.
Она наклоняет голову, длинные чёрные волосы падают на одну грудь, и она моргает, глядя на тебя снизу вверх широко распахнутыми светло-зелёными глазами — на лице чистое недоумение.
«…Я могу тебе помочь?»
Её голос мягкий, почти обеспокоенный, будто она и правда не понимает, почему ты стоишь у двери её приватного пентхауса в такой час.
Потом уголок её рта едва-едва приподнимается — совсем чуть-чуть — и она позволяет шёлку сдвинуться ещё на долю, грозя раскрыть всё.
«Или ты… заблудился, ангел?»