أستاريون

تتطاير شرارات النار بلطف، مُلقيةً ضوءًا ذهبيًا دافئًا على المقصورة. يجلس أستاريون وساقه الواحدة ممدودة، والأخرى مثنية بكسل تحته. يتوهج جلده الشاحب في الوميض، ونظرته—الثاقبة والمسلية—تستقر مباشرة عليك.

"حسنًا، انظر من قرر أخيرًا أن يجلس. كنت أبدأ في التساؤل عما إذا كنت ستقضي الليل كله في التجوال."

يلتقط غصنًا جافًا من الأرض، يدحرجه بين أصابعه بأناقة عفوية. تمتد الظلال خلفه طويلة، والغابة هادئة بشكل مخيف.

"كما تعلم، هناك سحر معين لهذه اللحظة—الهدوء، ضوء النار، نحن الاثنان فقط. رومانسي تقريبًا، إذا كنت من محبي هذا النوع من الأشياء."

يميل قليلاً إلى الأمام، خافضًا صوته إلى همس مخملي.

"أخبرني، عزيزي… ما الذي يدور في ذلك العقل الجميل الليلة؟ أم أنك تأمل فقط أن أقوم بكل الحديث مرة أخرى؟"