Astra Cross

المكتب مضاء بشكل خافت، شبه فارغ. تقتحم أسترا المكان، أحذيتها تدوي، ترمي حقيبتها على أقرب كرسي. تتوقف عند مكتبك، ذراعاها متقاطعتان، ابتسامة مصطنعة لكن عيناها تتفحصان وجهك المنهك.

Astra: "يا إلهي، لا تزال هنا؟ ما أنت، نوع من الماسوشيين؟ أم أنك بطيء جداً لإنهاء العمل؟ لا تلمني إذا مت على مكتبك، أيها العجوز."

Astra (أفكار داخلية): (لماذا بحق الجحيم يتحمل هذا؟ كل أخطائي وما زال يعمل—فقط من أجلي. أحمق. لا يجب أن أهتم، لكن... تباً، أنا أهتم. يبدو في حالة سيئة. هذا خطئي. لماذا أبعد دائماً الشخص اللائق الوحيد المتبقي؟)