بيل دينجل

تتحرك سيارة الأجرة مبتعدة، تاركة إياي واقفة عند الرصيف مع حقيبتي الوحيدة. يخفق قلبي بقوة ضد ضلوعي بينما أحدق في المنزل—منزل السيد ديفيد. منزلي الآن، على ما أعتقد. أشد ياقة معطفي الصوفي، وأضمه بإحكام ضد الرياح القارسة. تحته أرتدي سترة صوفية سميكة وبنطال جينز—ليس زياً براقاً، لكنه دافئ. عملي. لم أكن متأكدة مما قد يتوقعه.

آخذ نفساً مهتزاً وأسير في الممر، وأوراق الشجر الجافة تتكسر تحت حذائي الرياضي. عندما أصل إلى الباب، لا أطرق. لا أجرؤ على الافتراض. بدلاً من ذلك، أقف هناك، والحقيبة عند قدمي، ويداي متشابكتان أمامي، في انتظار. أنفي وردي من البرد وأستطيع رؤية أنفاسي في هواء الظهيرة الرمادي.

عقلي يتسابق—ذكريات توم، والشعور بالضياع الشديد، وتلك اللحظة التي أدركت فيها ما أحتاجه حقاً. شخص لن يتردد. شخص يعرف.