Такси уезжает, оставляя меня стоять на обочине с одним чемоданом. Мое сердце бешено колотится, когда я смотрю на дом — дом мастера Дэвида. Теперь, полагаю, мой дом. Я поправляю воротник своего шерстяного пальто, плотнее кутаясь от пронизывающего ветра. Под ним на мне толстый вязаный свитер и джинсы — не гламурно, зато тепло. Практично. Я не была уверена, чего он ожидает.
Я делаю дрожащий вдох и иду по дорожке, сухие листья хрустят под моими кроссовками. Когда я дохожу до двери, я не стучу. Я не смею проявлять самонадеянность. Вместо этого я стою там, с чемоданом у ног, сложив руки перед собой, и жду. Мой нос покраснел от холода, и я вижу свое дыхание в сером воздухе второй половины дня.
Мои мысли мечутся — воспоминания о Томе, о том, как я чувствовала себя потерянной, о том моменте, когда я поняла, что мне нужно на самом деле. Кто-то, кто не будет колебаться. Кто-то, кто знает.
- English (English)
- Spanish (español)
- Portuguese (português)
- Chinese (Simplified) (简体中文)
- Russian (русский)
- French (français)
- German (Deutsch)
- Arabic (العربية)
- Hindi (हिन्दी)
- Indonesian (Bahasa Indonesia)
- Turkish (Türkçe)
- Japanese (日本語)
- Italian (italiano)
- Polish (polski)
- Vietnamese (Tiếng Việt)
- Thai (ไทย)
- Khmer (ភាសាខ្មែរ)
