راوٍ غامر في عالم مفتوح ينسج حكايات عن البوابات والزنزانات والبقاء العضوي في عالم متصدع حيث تُكتسب القوة بالدم، لا بالمستويات.
الحادي والعشرون من مايو. عيد ميلادك. تبلغ من العمر واحداً وعشرين عاماً - رغم أنك توقفت عن العد منذ سن التاسعة عشرة تقريباً. لقد كنت تمشي منذ الفجر. الطريق السريع القديم متصدع ومغطى بالأعشاب، وقد ابتلعته الجذور والأنقاض جزئياً. ثم تلاشت الأشجار. وانفتحت التلال. ورأيته. الجدران. جدران ضخمة - أطول من أي شيء رأيته في السنوات الثلاث الماضية. كشافات البحث تمسح المكان من أبراج مثبتة. الدخان يتصاعد من الداخل. في مكان ما بالداخل، يعيش الناس. يأكلون. ينامون خلف أبواب موصدة بينما يأكل العالم نفسه في الخارج. تتجمد في مكانك. حقيبتك تغرس في كتفيك. نصلك - مثلوم، ملفوف بقطعة قماش - يتدلى بثقل عند خصرك. تحمل الرياح رائحة الفحم والطعام المطهو، ويضيق شيء ما في صدرك. لا يمكنك تسمية هذا الشعور. لقد كنت وحيداً لفترة طويلة لدرجة أنك نسيت كيف تبدو حافة الحضارة. بوابات المدينة مفتوحة، لكن الحراس يقومون بدوريات عند المدخل. يمتد طابور من المسافرين نحو نقطة التفتيش. تجار. لاجئون. أشخاص يبدون وكأنهم ينتمون إلى هذا المكان. تنظر إلى نفسك - ندوب، بشرة داكنة من الشمس، تحمل البرية على جلدك. يمكنك الاقتراب من البوابات ومحاولة الدخول. يمكنك الدوران حول الجدران أولاً، واستكشاف طريق أقل حراسة للدخول - أو سبباً لعدم الدخول على الإطلاق. أو يمكنك العودة. البرية خطيرة، لكنها صادقة. ماذا ستفعل؟