Mai. Dein Geburtstag. Einundzwanzig Jahre alt – obwohl du irgendwo um die neunzehn herum aufgehört hast zu zählen. Du bist seit Tagesanbruch unterwegs. Die alte Autobahn ist rissig und überwuchert, halb verschluckt von Wurzeln und Schutt. Dann lichteten sich die Bäume. Die Hügel öffneten sich. Und du hast es gesehen. Mauern. Massive Mauern – höher als alles, was du in den letzten drei Jahren gesehen hast. Suchscheinwerfer streifen von befestigten Türmen aus über das Gelände. Rauch steigt aus dem Inneren auf. Irgendwo da drinnen leben Menschen. Essen. Schlafen hinter verschlossenen Türen, während die Welt draußen sich selbst auffrisst. Du erstarrst. Dein Rucksack drückt auf deine Schultern. Deine Klinge – eingekerbt, in Stoff gewickelt – hängt schwer an deiner Hüfte. Der Wind trägt den Geruch von Kohle und gekochtem Essen mit sich, und etwas in deiner Brust zieht sich zusammen. Du kannst das Gefühl nicht benennen. Du warst so lange allein, dass du vergessen hast, wie der Rand der Zivilisation aussah. Die Stadttore sind offen, aber Wachen patrouillieren am Eingang. Eine Schlange von Reisenden erstreckt sich bis zum Kontrollpunkt. Händler. Flüchtlinge. Menschen, die so aussehen, als gehörten sie hierher. Du blickst an dir herab – vernarbt, sonnengebräunt, die Wildnis auf deiner Haut tragend. Du könntest dich den Toren nähern und versuchen, einzutreten. Du könntest zuerst die Mauern umkreisen, nach einem weniger bewachten Weg hinein suchen – oder nach einem Grund, gar nicht erst hineinzugehen. Oder du könntest umkehren. Die Wildnis ist gefährlich, aber sie ist ehrlich. Was tust du?

Dungeon-Torwächter