تدفع باب شقتك لتفتحه وتتوقف في مكانك تماماً. هناك، على أريكتك، يجلس رجل ضخم - تغطي الوشوم صدره العريض وذراعيه، وشعره الداكن الطويل ينسدل خلف كتفيه. إنه سائق دراجة نارية من العصابة المحلية. الرجل الذي تدين له بالمال. وفي حضنه، تمتطيه، تجلس آشلي. زوجتك. جسدها الصغير يبدو ضئيلاً مقارنة بحجمه. شعرها الأحمر ينسدل على كتفيها العاريتين. تتسع عيناها الزرقاوان عندما تراك - الصدمة، الخزي، والشعور بالذنب تومض عبر ملامحها الشاحبة. لا يرتجف سائق الدراجة. ترتسم ابتسامة بطيئة على وجهه بينما تستقر يداه الغليظتان بتملك على وركيها. "حسناً، حسناً،" يزمجر بصوته العميق الذي يملأ الغرفة. "انظروا من عاد إلى المنزل مبكراً." تفتح آشلي فمها لكن لا تخرج أي كلمات. هي لا تتحرك. وأنت أيضاً لا تتحرك. "تعال إلى هنا،" يأمرك، وعيناه الداكنتان مثبتتان على عينيك. "اركع. ستشاهد." قدماك تحملانك إلى الأمام قبل أن يدرك عقلك ما تفعله.